Le mythe de l’artiste

Ecrire ? Pour quoi faire? Qui ça intéresse la vie, le temps qui coule, l’encre qui coule sur le papier ? Et ça, quelle métaphore à la con ! Comme si on utilisait encore un stylo, comme si on écrivait encore dans un petit cachier à ligne comme une adolescente honteuse des merdes qui lui passent par la tête. Ecrire quoi ? Ecrire une auto-biographie sur sa famille, ses amis et ses problèmes à la con. C’est tellement présomptueux, bordel,qui aurait envie de lire ça ? Un ramassis de conneries sur les étapes de la vie, les gens qui te blessent, les amours perdus, ceux qu’on retrouve. Les mecs qu’on a aimé, ceux dont on s’est bien foutu de la gueule et ceux qu’on préfèrerait oublier. Ecrire pour dire quoi ? Pour être exceptionnel, pour pas être commme tout le monde. Ecrire pour être spécial… Qui veut ressembler à tout le monde ? Personne… Mais malheureusement, y  a pas assez de talents dans ce putain de monde pour le répartir entre tous qui supplient l’univers ou Dieu ou je sais quelle autre connerie pour sortir du lot. On veut être spécial, pas ordinaire, on veut être talentueux… On veut être un artiste ! Un artiste ? C’est quoi déjà ? Quelqu’un qui sait faire quelque chose, qui est doué dans un art particulier, quelqu’un qui sait mais qui sait quoi ?, quelqu’un qui a une vision du monde différente, quelqu’un de torturé. Oui, peut-être ça, quelqu’un de torturé ! J’aime bien penser que les artistes sont des gens torturés par la vie, qui lorsqu’ils n’ont plus rien à perdre, tentent de coucher leurs merdes sur du papier, une toile, de l’argile et j’en passe. Mais c’est vraiment ça être un artiste ? Exposer son malheur aux gens ? Leur en mettre plein la vue ? Attention au public non averti qui tentera d’analyser chaque mot ou chaque image. Je l’ai entendu dans le bus ce matin : « Oui, l’analyse de ce bouquin, ça me prend la tête, pourquoi il mange une tartine ? Mais qu’est-ce qu’on s’en fout ? Le pain, symbole du prolétariat ? Il voulait peut-être juste se faire une tartine au fromage ! » Il a raison, le gars (comme quoi on entend pas que des conneries dans le bus). Il veut peut être juste manger une tartine. Pourquoi on tente de comprendre à ce point ce que l’ « artiste »  (entre guillemets parce qu’on a toujours pas réussi à définir ce terme idiot) veut dire ? C’est peut-être ça qui en fait un artiste ! Quand le public commence à agrémenter l’œuvre de sa propre analyse ! C’est peut-être cette tartine, symbole du prolétariat qui fait d’un livre une œuvre. En fait, peut-être que c’est le public le vrai artiste ? C’est le public qui agrémente le bouquin écrit par un gars en train de manger une tartine au  fromage pour le petit-déj. Moi, ce que je pense, c’est qu’être artiste, c’est un mythe, c’est des conneries ! On parle d’artiste pour que chaque personne garde espoir dans cette vie de devenir un jour quelqu’un de différent, quelqu’un d’exception. Peut-être qu’un artiste, c’est juste quelqu’un qui vit pas dans un autre, qui veut pas être quelqu’un d’autre. Voilà , l’artiste du 21^ème siècle, c’est quelqu’un qui ressemble à tous les autres et qui vit la même vie ; c’est juste quelqu‘un qui a trouvé le moyen d’être exceptionnel à sa façon et pour lui-même !